Ca y est, le comble de la gnan-gnantise est atteint. Céline Dion et Anne Geddes, mes deux bêtes noires réunies en un même produit. Et je suis certaine que ce truc va faire un carton.

Plus jamais je ne bâfrerai du thon à la tomate à même la boîte avec ma cousine Frédérique, en regardant la télé mise en sourdine parce que les adultes dorment.

Plus jamais je n'aurai peur de descendre à la cave qui sent l'humidité et où, paraît-il, des rongeurs rôdent parfois, parce que bon, on est à la campagne.

Plus jamais je n'aurai, comme tous mes cousins avant moi, mes premiers émois sexuels en découvrant les Play-Boy des années soixante-dix planqués sous le lit du grenier.

Plus jamais je ne me ferai engueuler pour avoir construit une cabane sous les branches du noisetier qui "pourrait très bien abriter des vipères, malheureuse!"

Plus jamais je ne traverserai le champ de Moreau en évitant les bouses de vache pour aller me baigner dans la Loire.

Plus jamais je ne mangerai cette compote de pommes maison qu'il faisait par cocottes minute entières et qu'il mettait à refroidir dans la souillarde.

Plus jamais je ne sentirai le portique trembler alors que j'essaie d'aller plus haut, toujours plus haut, sur la balançoire à la peinture verte écaillée.

Plus jamais je ne ferai du patin à roulettes sur la terrasse, en allant m'écraser contre le mur les bras tendus devant moi pour m'arrêter parce que je ne sais pas faire autrement.

Plus jamais il ne me montrera fièrement les légumes géants de son jardin.

Plus jamais il ne me racontera les histoires des élèves qu'il a sauvés d'une vie de misère quand il était directeur de CEG.

Plus jamais il ne me montrera les lettres de douze pages qu'il écrivait au curé du coin pour faire l'apologie du sexe.

Plus personne ne croira jamais aussi aveuglément en moi.

Mon grand-père est mort en janvier 2002. Avec lui, il a emporté les seuls bons souvenirs que j'avais de ma chienne d'enfance.

Pas étonnant qu'après ça j'aie du mal à émerger le matin...