Ce matin, moins d'une demi-heure après mon réveil, je proposais à un pote photographe de poser nue pour lui, dans l'idée abracadabrantesque que ça me réconcilierait avec mon corps et que ce serait une expérience fun.

C'est l'Homme qui va être ravi.

C'était l'année de mes 20 ans. Je venais de sortir de Sup de Co (avec un diplôme dont je ne saurai jamais comment j'ai fait pour l'obtenir), et je m'étais donné l'été pour me glander une dernière fois avant de commencer à chercher du boulot. Et Hagar, ben physiquement, c'était mon genre - le genre viking. Et aussi un allumeur de première. Or à l'époque, je n'étais pas encore immunisée contre ces créatures. Donc je me suis fendillée de toutes parts pour lui, alors qu'il avait déjà une copine depuis très longtemps. Une fille que j'appréciais beaucoup, d'ailleurs. C'est à cause d'elle que, lorsqu'Hagar a fini par se prendre à son propre jeu et par craquouiller pour moi lui aussi, je l'ai noblement repoussé.

Un mois plus tard, l'infâme se tapait S., la nana de la bande sur laquelle tous les autres mecs étaient déjà passés avant lui (en principe je n'ai rien contre les filles qui assument leur sexualité, mais S. et moi, ça a été l'antipathie au premier regard, et ça ne s'est jamais démenti par la suite). Grave dégoûtée, j'ai juré qu'on ne m'y reprendrait plus avec mes principes à la con.

Après, je n'ai plus jamais hésité à coucher avec un mec déjà pris s'il me plaisait, voire à l'arracher à sa copine s'il me plaisait vraiment. Voilà, c'est l'héritage que m'aura laissé Hagar Dunord. Ca, et tout de même quelques très jolis souvenirs: une nuit passée à écouter en boucle le "Farewell to kings" de Rush sur le canapé de MotherFucker, une soirée dans les souterrains et sous les étoiles de la Colle Noire... J'y pense encore treize ans après. Mais c'est vrai que je n'oublie jamais rien.